Mamá Clemencia se empeñó en comprar esa casa en el Cañafistolo, porque cuando íbamos para Chejendé nos teníamos que quedar en casa de su comadre Lucinda, pues la casa de "abajo" en la Peñita se había caído, muchos vecinos habían roto los pisos en busca de morocotas… despegaron las grandes puertas de madera, con sus enormes cerrojos que recuerdo ahora como si fuera ahorita que estoy parada frente a esas puertas…. Era mi infancia, eran los días de las acemas caracheras, el café tomado en jícaras y las paledonias .
La calle El Cañafistolo es sumamente empinada, desde abajo parece una pared que te hace dudar si subes o das la vuelta por la calle el comercio, los muchachos más osados se lanzan con patinetas improvisadas, bajan en Bicicletas y los carros… Diosss los carros parecen que se desbarrancan.
Recuerdo que mamá le hizo un anexo para la cocina, le mandó a hacer un cimiento grande de cemento, al final de la pared dos ventanitas que daban para el pueblo y desde allí se podía ver la humilde cúpula de la Iglesia situada en lo más alto del pueblo, pintada en amarillo y blanco, frente a la prefectura y a la Plaza, la neblina se colaba por esas ventanas en diciembre hasta finales de febrero, meses en los que viajábamos para Chejendé a las fiestas de la Patrona la Virgen de Candelaria.
En la sala estaba colgada una hamaca donde Marleny y yo nos acostábamos a echar cuentos todo el día, recuerdo que una vez fue un muchacho amigo que le decíamos Tinoco, campesino de la pura cepa.. tendría la edad de Marleny, creo que ella le gustaba, También recuerdo que con nosotras estaba la Yuli pequeñita sin saber hablar aún y Tinoco sacó un cigarrillo y comenzó a fumar.. la yuli le dice:
-Y usted Suma?
-Y resto también!!! –le respondió Tinoco
Nos echamos a reír de la salida pícara del muchacho, mientras la Yuli lo miró sin entender esa repuesta. Tinoco se ponía los carteles de las películas del día colgados en el cuello para darle publicidad, era “el publicista” así que caminaba desde La Cabimba, la Glorieta, la Peñita, Sabana Larga, La Pandita y llegaba hasta Nariguete promocionando la película.
Parece un cuento del año 1800 pero es que en Chejendé aún hoy que estamos en el 2011 todavía no llega la prensa, no hay hoteles ni restaurantes y el club “El Cafetal” donde Marleny, Margara, el negro, Aida y yo íbamos a bailar lo cerraron porque cuando no habían unos 3 muertos la fiesta estaba fú.
Una noche después que bajamos del Cafetal, nos llevaron una serenata, teníamos muchos admiradores, éramos las muchachas que se habían ido a la capital.. para ellos todo era Caracas, no sé porque razón pero cuando alguien salía del pueblo los que se quedaban suponían que estábamos en caracas jejeje.
Nos cantaron una canción que siempre oíamos en la radio con Julio Jaramillo. A mi me encantaba no recuerdo para quien era la serenata pero años después, en uno de mis viaje a Ecuador en una cena en el palacio de Gobierno, el Vicepresidente de la República el Dr. Lenin cantó esa misma canción y supe que se llama “El Aguacate” .
Al día siguiente de la serenata pasaron los muchachos por el frente de la casa y le dije a uno de ellos.
- Oye que canción más linda la de anoche- y él respondió:
- mañana te la copeo..
Fue buena idea de mamá Clemencia comprar esa casa, estaba más cerca del pueblo y nos daba un estatus… pues cuando íbamos a las Fiestas de la candelaria teníamos donde llegar, además cerca estaba la pesa (donde mataban las reses ), cerquita estaba la Comadre de mi mamá Lucinda y su sobrino Enrique Colmenares quien era y aún es un personaje súper querido en el pueblo, pero un total borranchin, flaco casi esquelético, de bigotes abundantes, y usaba las camisas pegaditas y los pantalones también. Una vez me contaron que él era hijo de Alí kan un narrador hípico bastante famoso que estuvo de visita en el pueblo y preñó a María Ercilia hermana de Lucinda que no tuvo hijos y agarró a Enrique pequeñito y lo crió.
La primera vez que yo viajé al Zulia a Cabimas, me llevó Lucinda, tendría como 11 años, era muy marraja porque nunca había viajado tan lejos sin mi mamá Clemencia. El motivo se ese viaje jamás lo he contado….. es uno de esos secretos que te revuelven la vida…. Yo regresé de Cabimas con más dudas de las que llevaba en el viaje, en ese autobús, sin poder demostrar curiosidad, sin poder expresar el sustico que llevaba por dentro…. Solo en mi memoria está el recorrido, las personas con las que logré hablar…. Y aquel calorón que parecía que me quemaba, a los 3 días cuando volvimos a Chejendé yo estaba más esperrujía que cuando me fuí.
Hoy es domingo… hay músicas que me ponen nostálgicas, hay canciones que oigo a propósito para que me rompan el alma.. o lo que queda de ella.
domingo, 27 de noviembre de 2011
sábado, 26 de noviembre de 2011
NO ME GUSTA LA NAVIDAD Diario de una Agonia (83)
Parecen hormiguitas que van de un lado a otro….. unos parecen zombis caminando como si no supieran con seguridad a donde van.. otros van sudados con cara de angustia, algunos llevan bolsas en sus manos, unos van tomados de la mano y hasta mujeres con niños pequeños halados de los bracitos a casi a rastras… difícil entre tanta gente poder hacer lo que siempre hago cuando camino por las calles, fijarme en sus rostros e imaginarme una historia de vida…
Los vendedores de Cds.. Exponen a todo el volumen posible sus productos… hay de todo: reagaton, salsa, boleros, vallenatos, Rock y hay algunos más sofisticados que hasta tienen un televisor donde muestran las películas o los Video musicales de moda.
Algunos están sentados sobre grandes cajones que sobresalen de las aceras, hay tantos tarantines que es difícil encontrar una salida a la calle una vez que penetras en el submundo de esas aceras, donde eres atosigado por los vendedores de las comercios que intentan atrapar un cliente antes que vaya a comprarle al Buhonero…. Casi te halan por los brazos.
Entre gritos, piropos de mal gusto y esa música que estalla en tus oídos, sientes que estas en una época, en un lugar y hasta en un país equivocado.
Las aceras están tomadas desde hace tiempo por los vendedores informales o Buhoneros… solo que ahora llegan hasta la mitad de la calle. Veo basura por todas partes, cajas, perros callejeros que deambulan tras las sobras en los puestos ambulantes de comida rápida… lo miro y pienso: “donde orinan? Donde se lavan las manos?
Caminar por mi ciudad es cada día más estresante, más desesperante… quizás lo peor es palpar la indiferencia de todos.
Debajo de los mesones improvisados donde tienen las mercancías se pueden ver a los niños durmiendo sobre cartones, imagino que serán los hijos de esos vendedores….
-Mamita dígame que busca, pregunte!!! Pregunte!!
-Dime mi amol que es lo que buscas… tengo tu tallaaa..!
Camino entre ese bullicio mirando todo ese espectáculo que me impacta, no es nuevo para mí, solo que me sigue impactando. El estruendo de la música parece que me golpea el pecho… son cornetas grandes que parece que la llevas pegada al cuello en apenas unos segundos que dura la travesía entre esa muchedumbre… Si no fuera por lo que siento, por lo que vivo.. dirían que son como unas comiquitas…. Pero no graciosas, no infantiles… son el reflejo de un País de comiquita.
Navidad, nunca me ha gustado la navidad, es posible que sea llevada a la hoguera del repudio público por admitir esto, pero es la realidad. En navidad me deprimo, ahora menos me gusta, creo que esa felicidad, esa supuesta unión familiar choca contra mi realidad, me estorba esa realidad, me arrecha esa realidad… ¿cena en familia? Por Dios!!!!!!!
Mientras camino, Me cierro en una caja imaginaria, los veo sin mirarlos… es como si en esa caja imaginaria hubiera una ventana que me permite ver por donde camino, me lleno de rabia al darme cuenta que hay vida.. si hay vida.. ellos están vivos Y MI HIJO NO!!!
Tampoco está viva mi hermana Moraima “el negro” a ella si le gustaba la navidad, y hasta hacíamos intercambio de regalo. El último año por navidad pidió una olla de presión de regalo, me arrechaba que no pidiera algo para lucirlo ella, pero es que ella era así… excelente ama de casa, extraordinaria madre y cultivaba la unión familiar, amaba a su familia, pero por mí sentía adoración… si, me adoraba.
El 19 de diciembre hace casi 5 años a las 5 de la tarde después de regresar de comprar unas aceitunas para terminar de cocinar sus hallacas, se quedó en la acera conversando con un vecino y una maldita loca a toda velocidad se montó en la acera…. Y se llevó al “negro” y la dejó ahí… tirada…. Ya ella había comprado los regalo para todos… a mi me compró un bolsito con la cara de Marilyn Monroe, yo le había comprado a regañadientes la olla de presión… QUE ESTUPIDÉZ….
tan solo de imaginarlo quisiera gritar con todas mis fuerzas. APAGUEN ESA MALDITA MUSICA que ni el negro, ni mi hijo están… ¿Qué CELEBRAN?
Los vendedores de Cds.. Exponen a todo el volumen posible sus productos… hay de todo: reagaton, salsa, boleros, vallenatos, Rock y hay algunos más sofisticados que hasta tienen un televisor donde muestran las películas o los Video musicales de moda.
Algunos están sentados sobre grandes cajones que sobresalen de las aceras, hay tantos tarantines que es difícil encontrar una salida a la calle una vez que penetras en el submundo de esas aceras, donde eres atosigado por los vendedores de las comercios que intentan atrapar un cliente antes que vaya a comprarle al Buhonero…. Casi te halan por los brazos.
Entre gritos, piropos de mal gusto y esa música que estalla en tus oídos, sientes que estas en una época, en un lugar y hasta en un país equivocado.
Las aceras están tomadas desde hace tiempo por los vendedores informales o Buhoneros… solo que ahora llegan hasta la mitad de la calle. Veo basura por todas partes, cajas, perros callejeros que deambulan tras las sobras en los puestos ambulantes de comida rápida… lo miro y pienso: “donde orinan? Donde se lavan las manos?
Caminar por mi ciudad es cada día más estresante, más desesperante… quizás lo peor es palpar la indiferencia de todos.
Debajo de los mesones improvisados donde tienen las mercancías se pueden ver a los niños durmiendo sobre cartones, imagino que serán los hijos de esos vendedores….
-Mamita dígame que busca, pregunte!!! Pregunte!!
-Dime mi amol que es lo que buscas… tengo tu tallaaa..!
Camino entre ese bullicio mirando todo ese espectáculo que me impacta, no es nuevo para mí, solo que me sigue impactando. El estruendo de la música parece que me golpea el pecho… son cornetas grandes que parece que la llevas pegada al cuello en apenas unos segundos que dura la travesía entre esa muchedumbre… Si no fuera por lo que siento, por lo que vivo.. dirían que son como unas comiquitas…. Pero no graciosas, no infantiles… son el reflejo de un País de comiquita.
Navidad, nunca me ha gustado la navidad, es posible que sea llevada a la hoguera del repudio público por admitir esto, pero es la realidad. En navidad me deprimo, ahora menos me gusta, creo que esa felicidad, esa supuesta unión familiar choca contra mi realidad, me estorba esa realidad, me arrecha esa realidad… ¿cena en familia? Por Dios!!!!!!!
Mientras camino, Me cierro en una caja imaginaria, los veo sin mirarlos… es como si en esa caja imaginaria hubiera una ventana que me permite ver por donde camino, me lleno de rabia al darme cuenta que hay vida.. si hay vida.. ellos están vivos Y MI HIJO NO!!!
Tampoco está viva mi hermana Moraima “el negro” a ella si le gustaba la navidad, y hasta hacíamos intercambio de regalo. El último año por navidad pidió una olla de presión de regalo, me arrechaba que no pidiera algo para lucirlo ella, pero es que ella era así… excelente ama de casa, extraordinaria madre y cultivaba la unión familiar, amaba a su familia, pero por mí sentía adoración… si, me adoraba.
El 19 de diciembre hace casi 5 años a las 5 de la tarde después de regresar de comprar unas aceitunas para terminar de cocinar sus hallacas, se quedó en la acera conversando con un vecino y una maldita loca a toda velocidad se montó en la acera…. Y se llevó al “negro” y la dejó ahí… tirada…. Ya ella había comprado los regalo para todos… a mi me compró un bolsito con la cara de Marilyn Monroe, yo le había comprado a regañadientes la olla de presión… QUE ESTUPIDÉZ….
tan solo de imaginarlo quisiera gritar con todas mis fuerzas. APAGUEN ESA MALDITA MUSICA que ni el negro, ni mi hijo están… ¿Qué CELEBRAN?
miércoles, 2 de noviembre de 2011
DIARIO DE UNA AGONIA (82) DIA DE LOS DIFUNTOS?
“mamá hay que darle gracias a Dios que los días pasan… ¿te imaginas que todavía fuera ése día? Te imaginas que nos hubiéramos quedado en ese maldito día?....
Eso me dijo mi hija hace poco. Movía sus manos como si fueran los aleteos de las alas de un pájaro, expresiva, alterada… tenía los ojos húmedos evitando llorar ¿para qué evitar? Para disimular?
Pienso: No puedo dejarme consumir por la rabia y la impotencia… y al mismo tiempo me pregunto: ¿y porque no?
Paso todo el día haciéndome preguntas… todo el maldito día en lo mismo… estoy cansada…
Que malo es vivir la vida sin tener sentido de nada… con pereza, subiendo y bajando las empinadas montañas de la rabia, la tristeza y la risa…. Tratando de asirte a cualquier cosa, inventándote un motivo, una excusa… una razón.
Cierro mis ojos: estoy en una butaca del Teatro sola, las grandes y altísimas cortinas se abren y cierran mágicamente, los faros, las luces… veo la obra, los actores…. Oigo la música, miro el escenario…. Todo está oscuro… apenas puedo percibir lo que pasa a mi alrededor…
Un, dos, tres!!! MI TANER es el Director … hace de cada personaje una historia…. Y yo le pregunto desde mi alma: ¿y nuestra historia hijo mío? ... una historia con un final triste...
Donde está la otra mitad de mi vida? De que vale la vida? …. ¿que me miran?
Camino la ciudad casi todos los días, voy y vengo, ando por sus aceras… veo las fachadas de los edificios, de las tiendas, buscando un recuerdo, una escena… trato de recrear tu presencia, caminar sobre tus pasos para ver si puedo sentirte más cerca de mi… pero no. Es definitivo, tu ausencia es definitiva.
¿hay ausencias que no son definitivas?....
Ayer u hoy es o fue Día de Los santos difuntos… o sea que es tu día? Y el día "del Negro" mi única hermana, de mi mamá Clemencia, de mi papá….. y sabes? De alguna manera también de mi mamá, porque aun estando viva.. ella ya no está, se perdió en sus recuerdos, huyó..
Te extraño….
Te necesito a mi lado, contigo me sentía segura, nadie se hubiera atrevido a meterse conmigo, a hacerme daño, tú mi guardián y mi protector…. Me siento sola, desamparada, triste, abusada, humillada, ultrajada, abandonada.
Me quitaron a mi hijo… QUIERO GRITAR CON TODAS MIS FUERZAS…… ME MATARON A MI HIJO!!!
¿Cómo lo hago para que se escuche en el mundo entero?
- Ajá, puedo superar que mataran a mi hermano.. okey –me dijo mi hija- me tocó a mí… ¿Qué puedo hacer? Ajá… me arruinaron la vida, me destruyeron a mi familia, ya no lo veré mas, mis hijos no conocerán a su tío.. ajá…. PUEDO ACEPTARLO pero: Si yo supiera que más nadie va a pasar por eso.. si yo supiera mami que él fue el sacrificio.. PERO NO, NO .. sigue pasando.. día a día.. sigue pasando, ya no hay espacio seguro, nadie esta exento.. ni siquiera yo, que ya perdí a mi hermano, ni tú que ya perdiste a tu hijo… ya nadie está a salvo…….
La miro sin repuesta, tiene razón. Yo mandé a mi hijo a comprar el pan para almorzar un día domingo a la una y media de la tarde… y JAMAS VOLVIÓ…
JAMAS, NUNCA MÁS.
Eso me dijo mi hija hace poco. Movía sus manos como si fueran los aleteos de las alas de un pájaro, expresiva, alterada… tenía los ojos húmedos evitando llorar ¿para qué evitar? Para disimular?
Pienso: No puedo dejarme consumir por la rabia y la impotencia… y al mismo tiempo me pregunto: ¿y porque no?
Paso todo el día haciéndome preguntas… todo el maldito día en lo mismo… estoy cansada…
Que malo es vivir la vida sin tener sentido de nada… con pereza, subiendo y bajando las empinadas montañas de la rabia, la tristeza y la risa…. Tratando de asirte a cualquier cosa, inventándote un motivo, una excusa… una razón.
Cierro mis ojos: estoy en una butaca del Teatro sola, las grandes y altísimas cortinas se abren y cierran mágicamente, los faros, las luces… veo la obra, los actores…. Oigo la música, miro el escenario…. Todo está oscuro… apenas puedo percibir lo que pasa a mi alrededor…
Un, dos, tres!!! MI TANER es el Director … hace de cada personaje una historia…. Y yo le pregunto desde mi alma: ¿y nuestra historia hijo mío? ... una historia con un final triste...
Donde está la otra mitad de mi vida? De que vale la vida? …. ¿que me miran?
Camino la ciudad casi todos los días, voy y vengo, ando por sus aceras… veo las fachadas de los edificios, de las tiendas, buscando un recuerdo, una escena… trato de recrear tu presencia, caminar sobre tus pasos para ver si puedo sentirte más cerca de mi… pero no. Es definitivo, tu ausencia es definitiva.
¿hay ausencias que no son definitivas?....
Ayer u hoy es o fue Día de Los santos difuntos… o sea que es tu día? Y el día "del Negro" mi única hermana, de mi mamá Clemencia, de mi papá….. y sabes? De alguna manera también de mi mamá, porque aun estando viva.. ella ya no está, se perdió en sus recuerdos, huyó..
Te extraño….
Te necesito a mi lado, contigo me sentía segura, nadie se hubiera atrevido a meterse conmigo, a hacerme daño, tú mi guardián y mi protector…. Me siento sola, desamparada, triste, abusada, humillada, ultrajada, abandonada.
Me quitaron a mi hijo… QUIERO GRITAR CON TODAS MIS FUERZAS…… ME MATARON A MI HIJO!!!
¿Cómo lo hago para que se escuche en el mundo entero?
- Ajá, puedo superar que mataran a mi hermano.. okey –me dijo mi hija- me tocó a mí… ¿Qué puedo hacer? Ajá… me arruinaron la vida, me destruyeron a mi familia, ya no lo veré mas, mis hijos no conocerán a su tío.. ajá…. PUEDO ACEPTARLO pero: Si yo supiera que más nadie va a pasar por eso.. si yo supiera mami que él fue el sacrificio.. PERO NO, NO .. sigue pasando.. día a día.. sigue pasando, ya no hay espacio seguro, nadie esta exento.. ni siquiera yo, que ya perdí a mi hermano, ni tú que ya perdiste a tu hijo… ya nadie está a salvo…….
La miro sin repuesta, tiene razón. Yo mandé a mi hijo a comprar el pan para almorzar un día domingo a la una y media de la tarde… y JAMAS VOLVIÓ…
JAMAS, NUNCA MÁS.
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